HOMBRE CON VIOLÍN

Esos hombres del violín llevan su voz en el brazo 

como la vena firme de una canción muchacha. 

Van celándola dulces, con los ojos cerrados, 

todos brasa y suspiro del ensueño que llueve 

diminuto rocío de aprisionadas flores 

en los cuerpos fragrantes de sus violines músicos, 

aun con hojas y aromas del encendido bosque.

Un violín es la voz de una fuente con viento 

a la que brizan ásperos y dulcísimos soplos. 

Lo sabe quien lo pulsa, y flotan sus cabellos 

como yerba que sube por el tronco de un árbol, 

mientras la mano empuja hacia el cielo las cuerdas 

y la otra recorre con el arco un zodíaco.

En rubio; huele a nardo en la noche con luna, 

y de jazmines siembra la abandonada tarde. 

Tan delgado y ligero como fueron las ninfas, 

sinuoso y con algas, como verde sirena. 

Es la voz que prefiere la Primavera fría. 

Y al Otoño le cuenta que se fueron las aves. 

Los cipreses la exhalan. El calor de los vuelos 

en los violines junta con las plumas los nidos.

Carmen Conde