ESTILO DEL FANTASMA

Ya por añejos vinos, 

corre sangre, corren caballos negros, corren sollozos, corre muerte, 

y el sol relumbra en materias extrañas. 

Sobre el fluir fluyente, abandonado, entre banderas fuertes, 

sujeto tu ilusión, como un pájaro rojo, 

a la orilla de los dramáticos océanos de números; 

y, cuando las viejas águilas, 

atardecen tus pupilas de otoño, llenas de pasado guerrero, 

y el escorpión del suceder nos troncha la espada, 

mi furiosa pasión, 

mi soberbia, 

mi quemada pasión, 

contra "la muerte inmortal", levantándose, frente a frente, 

enarbola sus ámbitos, 

la marcha contra la nada, a la vanguardia de aquellos ejércitos tremendos, 

en donde relucen las calaveras de los héroes. 

Si, el incendio en las últimas cumbres; 

guarda las lágrimas en su tinaja el vendimiador de dolores, 

y sopla un hálito como trágico, 

de tal manera ardido y helado, simultáneamente; 

suena el miedo, de ser, entonces. 

Encaramados a todos los símbolos, 

feas bestias, negras bestias nos arrojan fruta podrida, cocos de tontos y obscuras imágenes hediondas, 

y los degeneras de verula, 

vestidos de perras, 

largan amarga baba de lacayos sobre nosotros; 

es, amiga, la familia del mundo, 

no, es la flor del estiércol, es la flor, es la flor morada y rabiosa de la burguesía; 

pero a la medida que nos empequeñecemos de años y de llantos, para bajar hacia la montaña de abajo, 

y la figura de la verdad nos marca la cara, 

avanzan hijos e hijas, retozando la historia, derrochando, derramando 

grandes copas dulces, y el vino y la miel rosada de la juventud, se les caen 

como la risa a la Rusia soviética; 

tú y yo nos miramos y envejecemos, porque nos miramos, 

y porque el arte patina las cosas, 

levantando su ataúd entre individuo e infinito. 

Ahora, si nosotros nos derrumbamos, 

con todo aquello que nos amamos y nos besamos, mutuamente, cargados de vida, 

y en lo cual radicó el honor de la existencia, 

va a ser ceniza la figura del sexo y de la lengua y del pecho y del corazón, que ya alumbra, 

y en los pies estará todo el peso del mundo, 

y ya nos vamos llegando, aproximando a la órbita, llenando de dispersión, colmando sombra, 

y tu belleza batalla contra tu belleza... 

Emigran las golondrinas desde tu pelo de pueblos; 

el tiempo de las cosechas del trigo y el vino 

flamea en tu corazón cubierto de huevos de tiempo y manzanas, 

Emigran las golondrinas desde tu pelo de pueblos; 

el tiempo de las cosechas del trigo y el vino 

flamea en tu corazón cubierto de huevos de tiempo y manzanas, 

es decir, como tarde, cuando la tarde arrea sus rebaños; 

nosotros dos, nosotros, cómo nos morimos, y cómo, 

en ti la niña marchita, tan linda, 

entristece de dignidad feliz a la mujer hermosa y profunda, como un carro de fuego, 

en mí, el adolescente agresivo y estusiasta, 

yace en este animal desesperado, con pecho tremendo, que agita la dialéctica; 

país de soledad, adentro del cual golpea y revienta el océano, 

y es una enorme isla, tan pequeña, que da espanto, y gira rugiendo, 

porque dos criaturas están abrazadas; 

huele a agua mojada, a paloma amarilla, a novela, a laguna, a vasija de otoño, 

y un horizonte de suspiros y sollozos 

suspende una gran tormenta sobre las nuestras cabezas; 

el pájaro pálido de las hojas cedas 

aletea a la ribera de los recuerdos, entre los braseros arrodillados, 

y retornan las viejas lámparas del pretérito, 

la angustia resplandece, como una virtud, en nosotros, 

y el terror de los proletarios abandonados 

nos raja el pecho, desde adentro como con fuego tremendo. 

Imponente como la popa de un gran barco, 

amarillo y espantoso de presencia, 

el sol inicia la caída definitiva, tranco a tranco, como el buey de la tarde eterna; 

besos de piedra, 

todas las máscaras de dios se despluman, 

y caen destrozados los penachos; 

un ataúd de fuego grita desde el oriente.

Pablo de Rokha